Пророка в отечестве нет.
Известно нам с детства такое.
Не ценится нынче поэт,
Хоть слово его и живое.
Потом, когда смерть разлучает
Тех авторов с солнечным светом,
Тогда уж стихи изучают.
Но нет уж на свете поэта.
И как разберёшь, кто виновник,
Что слава его проспала.
Ведь Музе поэт не любовник,
Женой ему Муза была.
И пишет он снова и снова,
И Музою этой живёт.
Но там, где кончается слово,
Там музыка нежно плывёт.
И пусть вдаль уносятся годы.
Стихами поэта живу.
Он света певец и свободы,
Но грезит всегда наяву.