На кончике серпа

Когда невмочь печаль была светла?
Двенадцать месяцев на кончике серпа,
По паутинке-трещинке сознания,
Скрипят железным тактом понимания,
Осмысливая тягость бытия.
И чуждый мир, в котором нет тебя,
Горчичным маслом приправляет сою:
Безвкусный имитатор кроя
Сосновых досок. Тара для души
Истлеет скоро в земляной глуши,
Могильным запахом, восполнив ароматы,
Былого мира, где осталась ты.


Рецензии