на запах, по меридиану, вдоль
границы света и тени скользили
птицы, пение чье столь
необычно, что кажется, они позабыли
для чего нужно, собственно, петь
и куда и зачем лететь, где кормят
получше или же ветры
дружелюбней
к птенцам, выпадающим с гнезд
в поисках приключений,
обходящихся без наречения
именем, без смеха и слез,
сходящиеся клином, словно свет,
безобидных, как неизвестный поэт,
я пугал этих птиц выстрелом
в небо солью,
это было моей ролью, вызовом
брошенным судьбою.
я космонавт, пролетевший над ними,
флаг, развевающийся от их крыльев,
я, может быть, их коршун,
может быть, их хлеб.
может быть, мне уже 2000 лет,
может, совсем немного.
разницы, в общем-то, нет.
крылья достались птицам.
нам бог подарил свет.