Говорят, что нет незаменимых.
Те - ушли, иные - на пороге.
Журавлиным клином, вдаль гонимых,
прокурлычет небо. Мокнут ноги.
Снова зонт в руке, поднятый ворот,
задымит труба и каркнет ворон.
И пронзительно-колючий холод
заморозит сердце. Только стоны,
от терзаний ночи, без объятий,
где венцом терновым от короны -
мысли - до мучительных распятий,
вспоминая образ твой. Знакомы?
Ощущенья, восприятья, чувства?
Значит, где-то рядом у искусства...
для Марианна Вьен http://www.stihi.ru/2011/10/28/1446