Валерию Прокошину
Снам не сбыться, если рассказаны…
Но бывают крепкими сны:
он их вслух – они метастазами,
и случатся, всё-таки, с ним…
То приснится храм тенью под ноги –
ни поднять, ни перешагнуть...
То барак на крыльях исподнего
с мёртвой точки сдвинется чуть…
То любовь почудится вкрадчиво,
тычет в душу кухонный нож…
То, ни дать ни взять, азиатчина,
то, как пить дать, русский кутёж…
То в себя придёшь, то ещё в кого,
то как будто жив, то не жив…
То "будите, на, – буду шёлковым!"
"Осип, воздух спёрт… Одолжи?"
Снами бог негромкий, без пафоса:
на попа поставит луну –
и по-свойски лезешь на плаху сам…
Бог зевает – скучно ему…
Говорит, давай-ка, выкладывай,
что за сны случаются тут,
ведь они не сбыться и рады бы,
а стихами скажешь – грядут…