Как дела?
Ты прости, что пишу тебе рано,
у тебя там, наверное,
солнце еще не взошло.
Мое время уходит,
как будто вода из-под крана,
утекает сквозь пальцы...
Но в целом нормально,
живем,
нам тепло и светло
и спокойно.
Я вчера видел женщину.
Плакала. Люди попрятали лица,
проходили, не видя,
как будто чужие, а я
положил ей монет,
осветив серебром
руку падшей блудницы.
Я не прав? Но она же
совсем не чужая,
а даже своя,
и ведь все еще женщина.
Я скучал по тебе.
С того самого дня
я хожу и считаю минуты.
Ты безмерно далек, хотя тело твое
за окном, на кресте.
Я пишу для того,
чтобы ты меня ждал,
Я изведал маршруты.
Только ты мне скажи,
там тепло? Брать ли зимнюю куртку?
А то я привык к пустоте,
где тепло и светло.
Я уже выхожу
из пропахшего дымного дома.
Не волнуйся, я выключил свет,
а ключи оставляю Петру.
Под ворчанье дождя и раскаты угрюмого грома
твой любимый предатель уходит
с удавкой на шее.
Ты встретишь меня поутру?
А письмо положу я к кресту:
"От Иуды Иисусу Христу".