Девяносто ударов в минуту – как музыка на три такта.
Я училась играть на гитаре, но аккордов уже не помню.
Мне осталось бессмысленно щелкать по ссылкам Контакта
и устало следить, как время течет рекой, не
замирая ни на мгновение. Чье-то слово
вновь раздергает боль, насыплет соли на рану,
и вдруг – ты опять средь сотен безумных снов-
а я опять пытаюсь заснуть, глядя в счастье телеэкрана.
Не мое. Чужое. До боли – с каждым ударом сердца,
с каждым вдохом и болью воздуха, замершего в груди,
с каждым счастьем, дождем, переулком, бегом по лестнице
и последним отчаянным криком – не уходи!
Ничего не будет. Но я, дуреха, зачем-то верю
в то, что стрелка часов переваливает за восемь.
Вниз по лестнице. Трамвай закрывает двери.
Ваш билетик. Счастливый.
Следующая остановка – осень.
29.10.11