Но я не верю в то, что всё потеряно
Что все ходы давно уже проставлены,
В то, что из ярких краски, ставши серыми,
Витают в воздухе безжизненно, усталые.
И претит мне любое оправдание,
Когда смотрю я в эти лица бледные.
Пусть хоть один поймёт, что это правильно –
Такая малость для рывка последнего.
И что же, если шанс один на множество?
Что стоит переделать суеверие?
Он стал бы чем-то важным из ничтожества,
Быть может, если б мы в него поверили.
Не видно грань от смелости к безумию,
Но кто сказал, что это плохо, в общем-то?
И от чего вокруг все стали «умными»,
Взамен такой необходимой помощи?
И третью ночь подряд я гостью странную
С чего-то принимаю за сторонницу -
В безмолвной правоте своей, раздавленный,
Я неизменно мучаюсь бессонницей.