***

На перекрестии путей стоишь, молчишь,
Тебя  царапает зенит своим зрачком,
Провинциальный грамотей, мальчиш-плохиш,
Снаружи меченый пилоткой и значком.

Какая молодость была, какая страсть
Кипела в жилах — жил бы заново, тогда
Успел бы свой кусок у вечности украсть,
Но под мостом клубится мутная вода.

Какая рыба в ней, понятно и ежу,
Мотайте удочки, разиня-рыболов,
Я никому под страхом смерти не скажу
Число отрубленных до времени голов.