Каждый мой новый стих - некрасивый сын.
Любимый, родной, но далекий от идеала.
Он быстро привык оставаться дома один;
Я со своими детьми постоянно на "вы" -
Все от того, что тепла уделяю им мало.
Стайка внебрачных, искренних сыновей,
Чуть грубоватых, плачущих мне в фартук
Ночами, когда им лет еще пять или семь.
А те, кому стукнуло восемь в марте,
Следят за хозяйством и младшими,
Только порой - одни, на колени упавши, -
Молятся хором за упокой Идей.