Я на окне,
как на бумаге
рисую дождь и вечер,
дорогу, ветку за окном,
к стеклу прижатый лист,
фонарь,
изогнутый на лапе
листвы густые тени,
и силуэт, что мне знаком:
высок, сутул, плечист.
Неважно...
Всё сотру рукой.
Мечты живут для юных!
Мне поздно, поздно...
Темноты на боль наброшу шаль.
Уже не стану
снова той,
прошло по срокам - утро,
когда мы были влюблены...
Рисует ночь: печаль...