Опавшие листья разбросаны письмами грусти.
По ним прохожу, о весне вспоминая былой.
Кто грёзы мои из темницы на волю отпустит
И выметет все предрассудки железной метлой?!
Навстречу мне ветер спешит, как спаситель суровый.
Но знает ли он, как способен от листьев у ног
Страдать на земле человек, осознавший, что снова
Не будет ни юности, ни беззаботных дорог?!
Ничто из того, что рассеяно в прошлом судьбою,
Вернуться не может обратно, повтором дыша.
И кажется мне, что я ныне все беды утрою,
В которые раньше моя окуналась душа.
И кажется – выхода нет, где багряные письма
Тревогой, зачитанной небом до дыр, шелестят,
Как будто над ними угроза бесчинства нависла,
Как будто за осень ветра им холодные мстят.
Но я у внезапно возникшего тёмного края
Легко упаду на осеннюю мягкую грусть.
И, ей вопреки, необъятную веру вдыхая,
К весне, что грядёт, каждым вздохом своим устремлюсь...