Выворачиваться наизнанку, писать из крови, выстреливая строкой,
всё, чем жил — да просто труха и боль, а стал только самим собой.
Перепрыгивать бездну и бросать в неё камни, замеривая глубину,
наугад брести, запутываясь в дыму, надеясь — не в Колыму.
Перечёркивать лица, ступать по синему льду, в голенище держать кинжал,
и неважно, что кто-то тебя рожал, обнимал и кормил с ножа.
Загрубевшая кожа, обветренное нутро, ни постели и ни гроша,
гробовая тишь, и видно:
из глазниц выклёвывается душа.
19 октября 2011 года