Наскучили пророки и мессии, астрологи, гадалки, вещуны…
Что толку от душевной «биопсии», от взгляда в никуда из-за спины?
Что толку, если ты изобретатель своей (доступной временно) судьбы,
и если сам с собой давно в «привате», зависим от словесной городьбы,
делящей на живое «альтер эго» и мертвоё утраченное «я»
всю жизнь твою… Что – альфа и омега, когда не слово в книге бытия
первично, а она - твоя до боли, до полного слияния миров,
до пота на хароновом оболе… Пророки… как предание старо…
Их нет в твоём отечестве. И утром забудешь многотонный голос их…
И в тёплый завиточек «перламутра» – на ушко ей прошепчешь новый стих.