Не ёкает, не бьется и не дышит.
Может в Питере или же в Париже,
В захламленной квартире, на лестничной площадке или крыше....
Мне было бы чуть легче. Будь ты ближе.
Но только нет тебя в природе.
По моему вкусу, к моим чувствам и к моей породе,
К моей летней солнечной погоде.
Луна, как кусочек лимона в мартини.
И снова я в пыльной, но свежей квартире,
На мягком диване, и лес на картине.
А сердце подобится льдине. И тонет в рутине.
Быть может, всё это не нужно....
И голос простужен, и мозг перегружен,
И мы живем, кажется, дружно,
Немножко устало, немножко натужно...
Перо без чернил и клинок без владельца.
Без духа внутри моё мертвое тельце.
Без снов, без ошибок, без новых запретов,
Мы сыты, трезвы, впрочем, даже одеты.
Мы ловим посты, mp3 и сонеты,
И засыпаем под звук кастаньетов.
Мне, впрочем, нормально. Но нет вдохновенья.
Я жажду чего-то... быть может, забвенья?
Обычных процессов: сложенья, деленья.
Тепла. Или просто его ощущенья.