Он был поэт серебряного века,
Он символист, которых поискать.
Его стихи напоминают где-то
Цветы в саду, а где-то смерть и грязь.
В стихах звучит любовное признанье
(Блок мастером любовной сцены был).
Писал он часто о "Прекрасной Даме"
И в поиске её он жизнь прожил.
Он жил в мечте так искренне и верно,
Что идеал его не проста миф.
В своих стихах он открывал, наверно,
Своей судьбы необычайный риф.
Он был не прост: искал друзей в стакане,
Любил смотреть на тех кто окружал,
Как проезжает поезд на вогзале
И как его встречают тут и там.
Он жил мечтой о той "Прекрасной Даме",
Что подарив мечту ушла в ночи,
А синий цвет, как что-то не земное,
В его стихах возвысит те мечты.
И пусть он пил, но он творил прекрасно,
Его стихи как будто в серце нож,
Любовь его сладка, но так несчастна
И боль он пожинал, как в поле рожь.
Он был раним, больна душа поэта.
Не смог он пережить войну в стране.
И как бы не печально было это,
Он умер знав, что истина в вине.