Я, может, при свете убогом –
едва различим в слове «ты»,
но здесь, перед каждым, как Богом,
свои не скрываю черты:
Поэт, как открытая рана, –
излишне правдив иногда,
порой изъясняется странно,
но слов родниковых вода –
бежит, в форму даже не влазит,
журчит, как весенний ручей…
Не надо примешивать грязи,
ведь голос поэта – ничей