Гонимы ветром улетели
Остатки перелётных птиц.
И скоро белые метели
Укроют золото страниц.
Страниц осенних и печальных,
Где горький вкус последних строк,
Боль расставаний не случайных
И вероятный эпилог.
Где солнца луч едва пробъётся,
Сквозь толщу низких,серых туч,
Но лес уже не улыбнётся,
И дождь,как снег зимой,колючь.
Грязь на дорогах тянет душу,
Скорей бы уж упал мороз.
Большую объезжает лужу
Чей-то,везущий хворост,воз.
Дороги будто бы страницы,
Успехов наших и потерь,
На нас с портретов смотрят лица,
Но верить не во что теперь.
Как было раньше,так и нынче,
Деньгами топим свою печь,
А кран на всю уже отвинчен,
Живём ведь раз,чего беречь.
А осень медленно вступает
В свои законные права,
Кого-то думать заставляет
И заготавливать дрова.
Кого-то думать над задачей,
Как избежать больших затрат.
И сделав нашу жизнь собачьей,
Считают золотых цыплят.
Гляжу на синие наличники,
На огород свой небольшой.
Добрались и сюда опричники
И здесь нарушили покой.
Абсурд какой-то,не иначе,
Хлебаем лаптем щи в итоге.
Чем наша родина богаче,
Тем выше цены и налоги.
А впрочим,виноваты сами,
Нам лишь бы только был пастух,
И откровенно,между нами,
Надежды свет уже потух.
Куда идём,к чему стремимся,
Не видно впереди низги.
Или в скотину превратимся,
Или завоем от тоски.
Простит ли Бог всех пригрешений,
Как снова веру обрести.
У жизни нет простых решений,
Особенно в конце пути.