я пишу ей песни , и стихи ...
я рисую ей картины и дарю цветы ...
я пытаюсь сделать из пустого - что-то , надеюсь не напрасно ....
в этом мире непонятно ничего , ей ведь тоже ничего не ясно....
она дарит вдохновение , собирая после плод ...
она как птица ,высоко летает и так красиво для меня поет ...
я привык страдать , подолгу ее не видя...
возвращается она , как бы ничего и не было ...
я подолгу за ней скучаю, умирая в разлуке ...
каждую ночь вспоминая, ее идеальные руки...
во всем она для меня идеальна
ведь она для меня - все
она моя муза , только я для нее кто?