Иногда стихи кончаются,
Их не надо торопить.
Вырос стих, мы с ним прощаемся
В час, когда он начал жить.
У него своя тропиночка,
Та, которой он пойдёт.
Стих вначале, как былиночка,
Будет час – он подрастёт,
Если в нём – частичка автора,
Всплеск его большой души.
Не бери себе в соавторы
Мысли, что тебе чужи.