Захотелось немного поспорить, вспоминая про те времена,
когда горе кружило, как море, зарываясь в виски- берега.
Били влёт и швыряли снаряды, разрывая окон мишуру,
жизнь мелькала, не ведая лада, а слова превращались в нужду.
Пили крепко, от споров и водки пробуждались и снова к огню,
только капали слезы-пророки на помятую за ночь стерню.
Кто-то скажет всё это впустую, кто-то молится на бытиё,
жизнь сложилась не так, зачастую превратилась в исчадье её.
Мы не сделали так, как хотели, можно смело швырять вашу грязь,
мы уходим, на черной панели только мокрые пятна от нас.
Наше время ушло, улетело, не изменишь, не станешь умней,
кулаком не помашешь, а дело, не исправишь, как знаешь теперь.
Мы уходим, как осенью птицы, улетаем в другие края,
у кого-то гнездо заграницей, у кого-то лишь крест и трава.
Горький дым разъедает, тревожит, разбежаться бы, прыгнуть в закат,
только память осталась и кожа, на которой следы от цитат.