Краду стихи, обогащаюсь фальшью – затасканным поверх души бельём.
Из слов чужих себе на выход шваль шью, стегаю белой ниткой «о своём».
О «н а ш е м» не случилось. Да и Бог с ним! Коль эти буквы нам не удались…
Спасемся врозь – ослепнем и оглохнем, так легче жить в соседстве одалиск,
натурщиц, добровольно обнажённых, наложниц не своих изящных строк.
О мой султан! Не женятся на жёнах. Ищи невинных. Это не порок.
А я – с собой, такой родной… я дальше… Я, как впервые, вновь тебя отдам…
Один вопрос: что делать с этой фальшью, кого же повторил во мне Адам?