На мелкие клочки рвет осень письма,
Бросая их на улицы, проспекты.
Ложатся строки выстраданных истин
По набело закрашенному лету.
Тепло на крыльях улетело птичьих,
Маршрут отметив стрелкой журавлиной,
Ложатся тени на глаза привычно,
Подчеркнутые днем уже недлинным.
На белые клочки рвет осень письма,
Несет теченьем вниз по рукаву их..
Зима крадется пепельною рысью,
Следами заполняя мостовую.