Древний мой город пустеет. Пивные шатры
Тянутся к югу по серому-серому небу.
Пиво, утратив былые черты ширпотреба,
Густо покроется пылью до летней поры.
Водка. Ноябрь. Листопад. А получится, – снег.
А не получится, – водка, ноябрь и бесснежье,
Берег, туман и причала щемящая нежность
К маленькой лодочке в зябком ржавеющем сне.