Пустырь, укутанный, туманом поздней осени,
В вечерних сумерек - приглУшенных тонах,
Уже не кажется совсем он чем-то брошенным,
Скорей застывшим - в "пропавших" временах,
Тех, о которых, так сразу, нет, не вспомнишь,
Но тем не менее, они как память нам - важны,
И вот уже, по ним тропинок сеть, как проседь
Среди туманной влаги ноября, они еще нужны,
Чтоб вывести из них, хотя б уже кого-то, либо,
Либо дать новую возможность, здесь - побыть,
И вспомнить, вспомнить - сеть своих ошибок,
Которые, как правило, уже имеют место быть...
Пустырь укутанный туманом, так тихо вечереет,
А осень, всей поздней тишиной глухой - своею,
Она меня оставить одного, наверно не посмеет,
В преддверии зимы, я в счастье, все же, - верю....