Твой город – песен, людей, театров, мостов, машин и больших дорог,
Бесснежных зим и тоскливых мартов, кричащих в каждой из твоих строк.
И вроде, кажется – биты карты. И Бог с таким неземным азартом
тебя все крутит в бараний рог.
На самом деле, хотел бы этого - сбить на старте -
Давно бы смог.
А бывший - съеден почти туманом – прокисшим вылитым молоком,
Тот город - старый, седой и пьяный. И будто вовсе и незнаком
Тебе - каждый сквер его, каждый мостик – петлей, натянутой над рекой,
И он так дышит, и так смеется,
как будто будет всегда живой.
Ты приезжаешь в забытый город
И прикрываешь глаза рукой.
А в новом, в клубах такая гуща - событий, встреч, разговоров, лиц,
И ты не лучший, совсем не лучший. Но что-то тянет к тебе девиц.
Ты улыбаешься каждой первой, смотря при этом всегда сквозь них
Молчишь и куришь. При этом нервы уже мутируют
В нервный срыв.
Встаешь, уходишь в ночную морось, опять бармену не заплатив.
Идешь по улицам. Город спящий, огнями рассыпавшись вдоль дорог,
Всем шепчет: «Ты здесь ненастоящий, тебя напрасно закинул Бог
Сюда. Таких - миллионы было. И только паре лишь повезло».
Под ребра – ветер – лезвием стылым. И громко смеется тебе назло.
И ты, дойдя до реки, садишься, и смотришь долго на грязный лед.
А где-то – старый, седой и пьяный, тебя как прежде сквозь годы ждет.
Закинув голову, смотришь в небо. И извиняешься, как всегда,
За то, что прошлое свое бросил. Что не любил его никогда.