Что же делать бедному поэту,
Чтоб совсем от скуки не опухнуть?
Надо написать про сигареты,
Кофе и обшарпанную кухню.
«Дождь в окно шпионит незаметно,
Я один – печальный и забытый,
Вот в руке истлела сигарета,
Кофе иссякает третий литр…»
Я - герой рифмованного фронта!
Только атмосфера не уносит, -
Кухня у меня с евроремонтом,
А курить – уже два дня, как бросил.
И не дождь – а солнце на рассвете
Мне жару предсказывает злую,
В доме еще спят жена и дети…
Где здесь вдохновение найду я?
Так что делать бедному поэту?
Где же эту музу черти носят!
Не везет мне, видно, с музой летом…
Все шедевры отложу на осень!