Осень. Первые холода.
Листья чёрной позёмкой кружатся.
Звонкий выстрел корочки льда,
Застеклившей полую лужицу.
Краски лета давно мертвы,
И почти по-зимнему дышится.
Средь разбавленной синевы,
Словно перья морской травы,
Прутья крон лениво колышутся.
Мир застыл, уйдя в тишину.
Даже солнце подслеповатое,
Изнурившись саморастратой,
Всё слабей противится сну, –
Улыбается виновато и
Льёт лампадную желтизну.
А тропа, как камень, тверда...
Осень. Первые холода.