Пиджак, наброшенный на стул,
В тарелке - недоеденная пища...
И тишина. Весь мир уснул,
И лишь поэт о чем-то пишет.
Со словарем сверяя компас,
Приросший к стулу, он сидит,
И глаз разбуженного «компа»
С тревогой на него глядит.
Поэт пристраивает слово
И ритмов ощущает бой,
К поэзии питая голод,
Своей кивает головой,
Что б нам свои переживанья,
Восторги чтобы донести.
А по спине - заветный холод,
А на губах - готовый стих.
1. 11. 2011.