Всё начиналось чинно и прилично,
Зять позвонил: иди, цежу вино.
Продегустируешь, удачно ли оно,
Не звать же дегустаторов столичных...
А я как раз зарезал кабана,
Кусок мясца - и к зятю, по задворкам...
Жена, конечно, видела сквозь шторку,
Но думала, не будет ни хрена.
Ан нет. Не всё так просто в мире бренном.
И, как известно, истина в вине.
Сказала пару слов моей спине,
Но я уже не слышал их, наверно...
У зятя - запах нового вина,
И шкодный взгляд. (Походу, надышался).
Я с разумом до завтра попрощался,
А он сказал: пей первую до дна...
И потекло к извилинам вино,
Перепрошило все без исключенья,
Мы пили за здоровье и леченье,
За музыку, за старое кино,
За дядю Васю (я не знал, какого),
За мир в Зимбабве, вообще, за мир.
За то, что зять - отменный бригадир,
Ещё за... я не выговорил слова...
За Чегевару, Брамса и Дюма,
За Мать Терезу и Фиделя Кастро,
За то, что есть какое-то лекарство
Для бодрости и ясности ума!
За кошку Мурку и за пса Дозора,
За гвозди, в стену вбитые нараз!
Пришла сестра и глянула на нас:
- Не пережить мне этого позора...
А утром - жесть. Пустая голова,
Где ж я, вчерашний, гений и оратор..?
Профессия ни к чёрту - дегустатор.
И... как женой подобраны слова...!!!