* * *
Ну что мне сказать, если ветер рвёт волосы с корнем,
оставляя небрежно морщинами вспаханные поля;
если время-король все чувства, в неволе мятущиеся, как кони
день за днем подменяет громоздкими глыбами из хрусталя?..
Если лампы в глазах - кусочки вольфрамовых нитей,
и уже не сложить, не понять - что светило, когда и где;
если легкие - тяжелы, если вдохи разбиты
в вереницы коротких и сиплых очередей?..
Перед сборищем собственных мыслей, высыпавших из опрокинутых вбок
лавок, торговых домов, обувных и газетных киосков -
близорукий, как несостоявшийся бог,
неловкий и стесняющийся, как подросток -
щурюсь, смотрю - всю площадь собой засадив
они аплодируют мне, ожидая моих воззваний...
А ветер - срывает одежду, как длинные листья с ив,
руки, ноги, лицо - обрывает цветами герани,
грудь раздирает, несёт откуда взялось
органы - ффррррр!!! - будто птиц выпуская из-за - на весь...
И все, кто шумел - вдруг затихли, и смотрят сквозь.
Это конец. Я не справился с ролью.
Занавес.