Послушай меня, ангел моей смерти,
всякая жизнь выветрилась
из занавешенного чердака,
покинуло дыхание губы,
сны оставили кокон души
бессильно рваться к земле.
Вдоль дороги стелется снег.
Холодно.
Постоянно срываюсь с ходьбы на бег.
С нашей встречи прошёл уже целый век,
а я всё ещё слышу запах дыма,
цепляю взглядом трепет прозрачных век.
Непрерывное воспоминание,
зацикленная перемотка,
ускоренная в тысячу раз.
Мне необходимо,
даже ценою зрения глаз,
увидеть тебя,
пускай проходящей мимо,
пускай в неуместный час.
Мне необходимо
знать, что всё то живое,
что во мне было,
действительно было живо.
Хоть и мертво сейчас.
Измученный монстр,
запертый в каменной клетке,
задыхаясь от боли
жрёт свои пальцы,
присаливая пресное, тёплое мясо,
тем, что льётся из глаз...
Такой вот хреновый рассказ,
тоскливая пьеса за авторством ноября.
Непрерывный поиск себя,
возвращает меня к состоянию глины:
в этом моя правда, моя стабильность —
ни разу не был вылеплен до конца.
Проснулся.
Кровь отлила от сердца.
Жизнь — история рассказанная с конца,
и в трещинах ноги...
Я не предатель, я — голем,
без истины в голове.
А ты — Сатурн моего кольца.
Пожалуйста, дай мне спать спокойно,
я хочу убрать ладони с лица...