Душа поэта - раненая птица.
Мечта его - манящий горизонт,
Судьба - в тоске рассветами умыться,
Ночь проклинать за сумрак снов.
Любовь поэта - сказка, что лишь снится,
Пока в душе сомнение растет.
Но только утро заискрится
Вновь сердце в путь его зовет.
За жизнь он столько клялся и божился,
Что вьюга скоро отметет.
Но каждый раз под меч судьбы ложился,
В пучине страсти укрываясь от невзгод.
И, всякий раз, как море отступало,
Бросался в бездну, не жалея ног.
Из рук мечту не выпуская,
Писал с надеждой, не считая строк.
Поэт несчастный, сладких снов не зная,
Все торопился, звал, бежал... Куда?
Порой судьбу всем, что имел, тем заклинал он,
Прося у неба счастья и тепла.
Но вот нашел поэт! Он был так счастлив!
Любовь нашел, тепло и доброту
И мигом испарились все ненастья,
И счастье было сказкой наяву.
Любил поэт! Любовь была беспечной!
Он больше не писал, а только жил...
Ушел поэт... Ведь время быстротечно
И у него на счастье не осталось сил.
Ушли страданья, муки и ненастья,
Ушел и тот, кого любил.
Остались только строки боли и несчастья...
А кто-то скажет: "Как он счастлив был!"