Еще оставлен в небе след,
последний клин отстал…
Еще не выброшен билет
на разноцветный бал.
Еще зиме завьюжить лень,
еще в почете зонт
и зацепился хмурый день
за жидкий горизонт.
Еще туман пьют города –
десятки тысяч душ…
и Осень сытая горда
расхлябанностью луж.
Не покушаясь на побег,
отдаст зиме свой флаг,
и будет белый-белый снег
считать мой каждый шаг.