Я не поэт, не музыкант,
И не последний и не первый.
Нельзя сказать, что дилетант,
Но не в фаворе у Минервы.
Как белка в колесе живу,
Не до стихов и не до рифм.
И струн гитарных я не рву,
И припадает пылью гриф.
Я б рассказал, а может спел,
Да только кто меня услышит?
Вот только ветер, что влетел,
Ко мне в мой дом окно открывши.
Утихнет он и до тех пор,
Пока рассвет в окно заглянет,
Я заведу с ним разговор,
И легче на душе мне станет.
Ему готов я спеть, сыграть,
Всю душу я ему открою,
Готов стихи ему читать,
Написаны моей рукою.
Сомненья тают без следа,
Когда приходит вдохновенье,
И даже горе не беда,
В такие чудные мгновенья.