В городе пыльном с утра до утра беготня,
Тени спешат, их торопит бесстрастное время,
Странный Прохожий, спросив у кого-то огня,
Медленно курит, в губительный хаос не веря...
Рядом пристроилась странница в черном плаще,
Пряча безжизненность взгляда в дупле капюшона.
Вольно струится волос серебристый ручей,
Длинный костыль обнимает рука напряженно...
Странница тихо промолвила: «Здравствуй, я Смерть».
- Здравствуй, – ответил растерянно Странный Прохожий,
- Знаешь, ведь я не готов... Надо много успеть...
Может, увидимся снова, но несколько позже?
- Хватит болтать, лучше дай закурить поскорей.
Он, протянув портсигар, начал с жизнью прощаться...
Выдохнув дым, Смерть растаяла в массе людей,
Бросив небрежно: «Увидимся. Лет через надцать»...
02.11.2011 г.