За окном увядания крАсы,
не зовут по утрам соловьи,
а росинок лучистые стразы,
в иней спрятали блёстки зари…
Тихо кружится вальс листопада,
в том движенье загадочность дум,
а лучи золотого заката,
тайной вечностью трогают ум.
Может,тоже, глядишь в даль пастели,
тишь заката рисуешь пером…
Может вспомнились наши апрели,
вальса шорох напомнил о том.