Ноябрь роняет жёлтые листья
в холодную слякоть осенних садов.
Время уходит тропою лисьей
подальше от этих разящих ветров,
в вечную память тёплого лета,
туда, где гнездятся осенние сны,
до одурения, счастьем согретые,
в радость покоя и тишины.
Туда, где считает года кукушка,
где не останавливается этот счёт,
туда, где любви лесная избушка,
и счастья, прозрачная речка, течёт.
Я вчера хотел навсегда поселиться
в этом краю милых, призрачных снов...
где сегодня роняет озябшие листья
ноябрь, пылающей музыкой слов.