И она,словно сон, прожила на земле,
И ее, словно сон, поднимали на смех.
Она, просто, была не такая, как все,
Она, просто, была не совсем человек.
И подруги, торгуясь, внушали ей страх,
А мужчины шутили, как шутят скоты.
И она от мужчин убегала в слезах,
И она от подруг уходила в мечты.
А когда трудный день тьмой окутывал путь
И все люди во тьме отдыхали от пут,
Одиночество ей не давало уснуть
И обиды, как звезды, сжигали ей грудь.
Потому на земле, где кружит воронье,
Ее радовал только ноябрьский снег.
Ну а тот, кто без смеха смотрел на нее,
Понимал, что она не совсем человек.
И подруги ее не желали ей зла,
Но, все так же смеясь, подтолкнули к петле.
И никто не жалел, лишь поэт прошептал:
Она, просто, была не такая, как все.
Наклонись над могилой, наивный цветок,
Музыканты, сыграйте над ней полонез,
И поэты, вы спойте о ней хоть за то,
Что на этой земле нет для нежности мест...
* * *