***

что-то как-то не дышится...
не поётся, не пишется...
может некогда... может быть
просто лень и тупняк...
муза то ль не торопится...
то ль фортуна не лыбится...
то ли просто повеситься
как помятый пиджак...

мысли все тараканами...
дни пустыми стаканами...
разбегаются за полночь
возвращаясь к утру...
а с утра с незнакомыми...
как и я, насекомыми...
за гранёными звонами
даже пыль не протру...

невесёлые годики...
на стене моей ходики
гирьки на пол спустилися...
смысла нет заводить...
и как злое пророчество
день за днём одиночество...
душит ласково, мучает...
но живу... может быть...