Вросший в мох монолит, на дремучей тропе,
чей исчерчен отлог письменами.
Пеший витязь, кручинясь, вертит в кулаке
топорище, не глядя на камень.
Не решаясь из 3-х выбрать собственный путь
(о попятной нет дум и в помине),
подбородком уже упирается в грудь,
молча буквы кляня золотые.
Отыскать бы того, кто калёным резцом
высекал херомантию линий,
да отвадить, поганца, корпеть над письмом –
где он грамотных витязей видел?
08/10/2011