У ВЕЧЕРНЕГО КОСТРА
На грани солнечного дня
я слышу: ты зовёшь меня.
Когда-нибудь, уйдя на зов,
я растворюсь среди лесов…
Вот – как туман в начале сна –
меня накрыла седина.
Взгляни: я стар, но я пою,
себя дарить – не устаю…
Подожди…
Вот – сегодня, стемнеет едва,
успокоится медленно в роще трава,
мы с тобою
привычно костёр разожжём
и скидаем в него бурелом…
Откинув бурелом – беду,
я много лет на зов иду.
Но голос тает вдалеке,
как льдинка вешняя – в руке…
И сердце, свой почуяв срок,
раскрылось плавно, как цветок.
А это значит, – час придёт
и жар пунцовый отцветёт.
А это значит, что слова
пожухнут плавно, как листва.
И раньше жгучие глаза
погасят плавно свой азарт…
Подожди…
Мы пойдём в этот сумрачный лес…
Там – лишь светятся пни…
Там – не видно небес…
А потом,
приглядевшись слегка,
мы начнём
собирать для костра бурелом…
И лес, в который мы идём,
сметёт жестокий бурелом…
и ветви, охнув под ногой,
разделят сумраки с тобой…
Уже не плача, не дрожа,
с костром – поднимется душа.
Ей взвиться ввысь настанет срок,
преодолев земной порог…
И молча поредевший лес
смотреться будет вглубь небес…
– Ну, ладно…
хватит… брось…
пойдём
сжигать вчерашний бурелом…
Всё, что пело,
что было подарено нам,
быстротечно сгорает,
взлетая в туман…
Пусть горит
наше лёгкое пламя в ночи…
тишина…
хорошо…
помолчи…