Страшнее, тут поймет и еж,
Хламидиоза с гонореей,
Когда в прообразе живешь,
Ебучей Северной Кореи.
Здесь агрофюрер – бригадир,
Давно командует парадом.
Работа. Сон. Еда. Сортир…
А что ешчо от жизни надо…
Тракторолиссимус – отец,
И швец и жнец всего народа.
А без него нам всем – ****ец,
Как овощам без огорода.
За всех и вся решает он:
Каму – кайло, кому – тарелка,
Кто «камандзир», а кто – «гандон»,
А что есть «польская патдзелка».
Кому «спяваць пра родны кут»,
Кого погладить по головке.
К кому из КГБ придут
Тупые, бритые уебки.
Что есть. С кем спать. Что говорить.
Как оправляться: сидя, стоя…
Кому стучать. Кого хвалить.
Что принимать от геморроя.
А что же остается мне?
Горбатиться за корку хлеба.
Копаться в собственном говне.
И понимать, «што так i трэба».
А вечером, ругая строй,
На кухне материться пьяно.
И жить… С надеждою одной:
Авось и сгинет, окаянный.
И продолжая фиг крутить,
В кармане, лысому портрету.
Я продолжаю тихо жить,
Под тяжестью менталитета.
04.11.11.