Пробежало по планете
неустойчивое лето,
расплевались облака
с городом: пока-пока! –
и уплыли в даль такую,
где кукушки не кукуют,
где грустит один пингвин
в окруженьи мрачных льдин.
Он ведёт учёт ошибок,
похудел, не ловит рыбу
и пингвиниху ни-ни
даже в праздничные дни;
то-есть, если солнце светит,
всех влечёт любовный ветер
дружка к дружке, только он
одинок и не влюблён.
Отчего напасть такая
чисто птичья, не людская,
я ответить не берусь,
ибо сам впадаю в грусть
не по случаю, а вечно,
глядя в девичью беспечность,
открестившуюся от
всех лирических забот.
Странно это иль не странно,
только я не деревянный,
не сумею, как пингвин,
жить на свете без любви;
потому, приняв на душу
борщ и парочку ватрушек,
выхожу на поиск той,
что окажется святой!
«»»»»»»»»»»»»»»»