Запах мокрой листвы, купола разноцветных зонтов.
В чёрно- серых одеждах угрюмость спешащих прохожих.
Среди них, где-то - я, где-то - ты, в непогоде бредём,
Или в «пробках» машин проклинаем ненастье, быть может…
Мы с тобой отпустили давно журавлей и синиц,
Полагаясь на те жернова, что вершат наши судьбы.
Лето нам предложило игру, и мы выбрали «Блиц»,
Понимая, что новый турнир нам предложен не будет…
Тёплых дней череда угодила в туманный котёл.
Стали дни молчаливы, роняя листвою желанность.
Я, почти не хозяйка, варю к баклажанам рассол…
У тебя проявилась к стихам необычная странность…
Мы живём. Днём спешим, а под вечер мечтаем уснуть
Без картин сновидений, без глупости воспоминаний,
Но попытки все тщетны. Не лечит нас время.…Отнюдь…
Что-то держит нас крепко в том летнем, желанном капкане.
Журавли собрались в свой, годами построенный, клин,
Только верю, синицы однажды ударят нам в окна.
Ты пьёшь чай вечерами, как прежде – уставший, один.
Мои мысли везёт за собой кособокая рокла…
Кто-то крикнет: «банально», а кто-то отыщет мораль.
Как забавны советы и фальшь посторонних суждений!
Чёткий клин журавлей уже спрятала тёплая даль,
Но синицам открылась дорога в наш город осенний….
А давай помолчим, взяв тайм – аут…. Завьюжит метель,
Будут ветры в снегах ворошить нашей встречи страницы.
Журавлей позовет мелодично весною капель…
А пока лишь ноябрь, на пороге гнездятся синицы….