Нет уж сил выносить мне его, подлеца...
Только вспомню, так сразу трясет и колбасит,
И понятно, наверное, лишь "Близнецам",
Как непросто пииту в двойной ипостаси.
Вот, сидит, зубоскаля:"Какой ты поэт?
Ты себя почитай - оборжешься, приятель!
Ну, кому ты несешь свой шизоидный бред?
Неужели такое оценит читатель?"
Только тронешь заветные струны души,
Эта сволочь из тени возникнет мгновенно:
"Ишь, Есенин нашелся... Пиши, брат, пиши...
Пусть народец поржет над твоим сокровенным!"
- Это вилы! Смотрите - "служитель искусств"! -
Издевается, гадина, с видом садистским,
- Кто же пустит тебя в сферу мыслей и чувств
С две недели не мытым таблом пародистским?
И зудит, и зудит... Пополам голова!
А сомнения гложут:"Наверно, не светит..."
И в утробе души исчезают слова,
Умирают еще не рожденные дети...
Ну, за что мне достался такой идиот?
Ну, зачем не зимой я родился, а летом?!
Ничего... Подождем, кто же первым умрет...
Если он, я, наверное, стану поэтом!