Пиликает на скрипке музыкант,
И ветер треплет волосы седые.
А он ни музыке, ни осени не рад…
Бульвар анапский…
- Киньте-ка, родные!
Какая жуть. Какая жизнь – тоска:
На хлеб насущный клянчить у прохожих
И на одной ноге мелодию верстать…
Геройски жил так – даже ногу прожил.
А море плещется, и в бархате сезон,
Мартышки рядом кувыркаются и дети,
И ослепительно горит в цветах газон…
Ведь есть же счастье проклятущее на свете…