Ещё одна осень,
По счёту всего восемнадцатая,
Прохладная морось и ворох раскрашенных листьев
И в парке на лавочке
Громко с кем-то смеяться,
писать и не отправлять кому-то длинные письма
Не много же прожито,
Над чем нам с тобой задумываться?
Над временем или любовью, что кажется нам "безпамяти"
А осень проходит мимо
Играя гитарными струнами,
Надеясь, что нам о ней хоть воспоминанье останется