На окне цикломен,
Хвост селедки торчит из газеты.
Я не жду перемен,
И морально готов к концу света.
Восемь дней-близнецов,
На конвейер вползает девятый.
От подушки лицо
Отрываю, изрядно измятым.
У меня две руки
Без объятий повисли как плети.
От несносной тоски
Доски стали скрипеть на паркете.
Растянуть - бы - баян,
Да и тот, мне назло, разорвался.
Если это не я,
То куда тогда я подевался?
Телефонный биг-бен
Эхом вторит разбитому блюдцу.
- "...Как там мой цикломен?
Я решила обратно вернуться..."
Чайник нервно свистит,
Еще громче в груди канонада.
- "Дорогая, прости.
Без тебя мне и жизни не надо."