Я выбираю свой маршрут по таксофонам.
Весной опутаны ручьи, звенит капель.
Мне нужно позвонить тебе по телефону,
А это оказалось нелегко теперь.
Кабинки рыжие смеются вместе с солнцем,
И ухмыляются шальные воробьи,
А вот еще висят три штуки под оконцем.
«Остановись, - зовут, - и номер набери».
Ну, как же это все не просто, оказалось.
Ах, как мне хочется услышать голос твой!
«Ну, милый мой, хоть пару фраз – такая малость».
И к диску тянется рука сама собой.
Я набираю номер очень осторожно,
А он не твой, ну как смешно, опять не твой.
С собою справиться мне просто невозможно,
Соединяют нас, увы, но не с тобой.
А там друзья, и все у них вполне привычно.
Летят машины и над ними облака.
- «Ну как дела? – «Все хорошо, да как обычно…».
- «Ну что же, рада, замечательно. Пока».
Мне вновь везет, опять висит дружок мой рыжий,
Опять с «друзьями». Снова очереди нет.
Переместить он тоже может нас поближе.
И может голос отозваться мне в ответ.
Его как зов в апрельском слышу шумном фоне.
Под мокрым снегом не сжигаются мосты.
И я шепчу в ответ как в трубку телефона:
«Прости меня, прости, мой друг, за все прости».